un niño, en estado de bienestar, chupa un algodón dulce de feria, a su lado hay festivales, estamos en abril y ha entrado la primavera, en seguida el verano, algo está ardiendo, son las hogueras de san juan, las fallas de valencia, robespierre en lucha contra baudelaire guillotinando las tablas, mujeres bellas que despiertan en los festivales, heminway, eso heminway y las corridas de toros, pan y toros, barbieri y zarzuela de mariscos, tenemos que ir a los toros para ver a ava gardner junto a heminway, hay que recorrer los tortuosos caminos de heminway, pero sin llegar al instante en que se disparó un tiro en el ombligo, no sería políticamente correcto, larra, en la sien, si has estado a mi lado tantos años de criado, ha sido porque nunca me has preguntado nada, vas a hacerlo ahora, bah, cosas de casona, el niño lamerucea ahora un pirulí, qué viejo está el niño despues de inventarse el chu-chups, es el estado de gracia, el estado del bienestar, es el estado ingrávido de la mujer cuando está a punto de dar a luz pero se arrepiente, el teatro va bien, el teatro goza de buena salud, últimamente estuvo a la greña por los autores, directores y cronistas de prensa, no se sabe si éste dijo, o el otro contestó, si es más importante el autor, que el director, si hay autores o sólo directores en españa o cronistas de prensa, abril es el mes de las mujeres buenas, en estado de buena esperanza por eso de los cien euros por natalicio, escribir, escribir, levantar premios, eso es, levantar premios, hay un amigo que vive de ir a los cócteles, se dan tantos en madrid, como el señor es ubicuo, puede ir a dos o tres a la vez, no para engordar, ni para llorar, que eso, no es de buen tono, políticamente incorrecto, menos en primavera, el tiempo de las mujeres buenas, agrupémonos todos, en la lucha final, vaya con el acento, yo miro, que eso es el teatro, según los griegos o quizás fueron los egipcios, el toro, la fuerza, eso sí es egiptología, yo miro, griegos, pero adónde, si no veo, el niño la ha emprendido con mas chuches en el festival y, después, se ha ido al paraiso del dinero negro a leerles una obra dramatizada, broadway, en el colegio sólo dan teatro, y una vez al mes, les dejan coger un balón, porque eso no es deportivo y el teatro sí, heminway arrastrando su bohemia dorada por los rincones de un madrid antiguo y sin obras, agrupémonos todos antes del tiro en la nuca, hay que ser políticamente correctos, cuando los faraones mandan, los griegos obedecen, y dan higos, saben dar higos a cambio de tragedias, y las tragedias a cambio de higos, aquello eran premios, o una cabra, a menandro se le premió con una cabra, y de ahí salió el cabrito y después el cabrón que, en forma alguna es políticamente correcto, el niño se hizo viejo y prefiere la operación, triunfe o no, el ojo del huracán de la tele, que eso significa mirar, y no el teatro, el niño prefiere la geometría a los san fermines, el esférico le incita a pegarse patadas contra él mismo, el mundo del corazón se lo dan en las manos y se lo pintan en el alma de las camisetas, el balón, ya no quiere el cinturón de plata, el balón ha sustituido al caramelo, al algodón dulce con palito, al rosa por el limón, afganistán, afganistán, quién te compondrá una oda, quién hará tu poema, una cortina de humo recorre nuestros teatros, pero no hay víctimas, al menos, el niño, convertido en viejo, se muestra satisfecho y feliz, porque sólo ha sido el humo, no hay víctimas, una alarma infundada, y, sin embargo, es el fatal destino de los teatros, los dioses paganos les han perdonado esta vez, un fantasma roe nuestros teatros, que leeis mi señor, palabras, palabras, palabras...

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